У тебя есть дом тогда, когда тебя кто-то ждет. Как Пенелопа Одиссея, как Хатико хозяина, как безнадежно больной - смерти или чуда в зависимости от концентрации оптимизма в крови. Но главное - тебя ждут, тебя встречают, тебе рады.
С сегодняшнего дня у меня нет даже того подобия дома, что было. Есть только койкоместо на переспать с ночью и дырка на занавеске на память.
А еще неприятно, что мне некому об этом сказать. Нет, я не страдаю недостатком общения, я не интроверт, и нет, друзья у меня хорошие и готовые выслушать. Вот только я не готова им сказать. Чеширу могла бы, и его реакция была бы правильной, и меня бы сейчас не душило грустью - она такая, как шарф Айсейдоры Дункан, знаете ли. Но Чешир не слышит меня уже много времени.
И все-таки это уже нормальная грусть, а не тот безумный тягучий океан отчаяния и боли, что был не так давно. Нормальное неизвращенное чувство. Хоть один глоток чего-то ментально-крепкого и хорошего за этот мерзкий день со вкусом невыплаканных, настоявшихся в горле и оттого самых горько-соленых слез.
Искренне,
Алиса