Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Воскресла в воскресенье

Иногда я понимаю, что чувствуют старые статуи. Некогда наглаженная усиленной инструментом рукой скульптора гладкая поверхность стареет совсем по-человечески - покрывается морщинами трещин, пигментными пятнами лишайника, седеет от дождей и ветров. Глаза закрывает мох, лишая зрения, выщербленная поверхность утрачивает чувствительность, отколотые бурей уши больше не слышат.
Я сама была не так давно такой статуей. Мне нельзя, категорически нельзя жить долго без очищения дорогой, одиночеством и адреналином. Я ведь наркоманка, помните? И без этого моя душа покрывается мозолями и теряет чувствительность. Ужасное ощущение умирающей статуи.
Это и стало причиной моего недолгого, но чудесного путешествия. У меня нет пока возможности уехать дольше чем на два дня, и я с упорством золотоискателя промывала карты и фотографии мест в пределах трехсот километров от Москвы. Золотая песчинка попалась за сто тридцать.
Переславль-Залесский. Плещеево озеро. Я смотрела на него, и он звал меня, звал тихим плеском воды и скрипом сосен. И сейчас я пишу о нем еще с дороги, в дороге, на дороге - пока свежа рана на сердце, кусочек которого остается здесь.
В субботу утром я продала часть прошлого (я расскажу об этом, но не сейчас), собрала рюкзак, закинула на руку спальник и уехала. Одна, обняв друзей, которые меня снарядили, не обращая внимания на набухающее дождем небо.
Первый пункт - площадь трех вокзалов. Я уехала с Ярославского до Челюскинской на электричке - стопить от мкада и Мытищ не стала. Прошла через лес до шоссе и разговорилась с музыкантом, который провел меня через санаторий до шоссе и подарил три диска.
От санатория до Сергиева Посада я ехала с веселым улыбчивым южанином-водителем, чье имя маскировалось под Сашу. Дальше он свернул, а меня почти сразу забрал любитель палаточного отдыха, который направлялся в Ярославль. Он же рассказал мне о Переславле, и мое ощущение правильности пути выросло и распустилось огненным цветком, который жег меня до самой стелы "Добро пожаловать в Переславль-Залесский".

То, что было дальше.

Зов усиливался и вел меня вдоль западного берега. Редкие лучи солнца ослепили меня, отразившись от поверхности воды, когда я подошла к небольшому затону - поздороваться. Нагнанная ветром волна обняла руку - мягкое рукопожатие и легкий поцелуй брызги в скулу. Меня приняли.
А дальше... Дальше только яркие мазки ощущений, впечатлений и чувств, каждое из которых снимало с души мертвый слой, добираясь до живого.
Жидкий теплый шелк воды и песчаный пляж. Корни сосен, сплетающиеся в лестницу для выхода. Зеленый дым папоротников и хвощей. Мягкая почва, впитывающая и скрывающая все следы. Рябина, обнявшая палатку, и ель, укрывшая ее сверху. Грибы, вылезающие прямо посреди тропинки - я собрала полную горсть лисичек, два белых и подберезовик, а потом отнесла их выше по течению от своей одинокой стоянки, отнесла и отдала в палаточном лагере ребятам, которые тушили картошку с мясом. Поляна, заросшая земляникой - лес отдавал мне мне множество своих маленьких ароматных сердец. Вечером с дальней турбазы доносятся песни - наверное, это просто обычные отпускные песни популярного радио, но лес и озеро меняют их, преломляют и переводят на свой язык - и до меня они долетают шаманским напевом. Ночной дождь исполнял мне колыбельную, а ветер подыгрывал ему на кронах сосен. Яркий десант виндсерферов, будто разноцветные парашютики одуванчиков над озером. Цветы дягиля и сныти, растворяющиеся в воздухе белым туманом своего запаха. Дендрологический сад, "стелс" и темная зелень всех оттенков. Хочется петь, но ни одна песня не подходит, ни в одной нет нужных слов - и тогда приходит Рия и затягивает песню на неизвестном языке, а ветер отбивает ей ритм листьями деревьев. И много, много невероятного, невысказываемого - не потому, что у меня нет слов, а потому, что это нельзя говорить. Слишком интимно. Может, если только спеть - когда-нибудь.
... Я вернулась три часа назад и повесила на балконе палатку - зеленое знамя жизни и свободы. И в ушах у меня по-прежнему плеск волн и гул леса.

@темы: (re)member, За белым кроликом, о любви

---

И что над нами разводные мосты...

Когда-то меня попросили: "Покажи мне свой Питер". При том, что на тот момент в Питере я была один раз, хоть мы и понравились друг другу с первого взгляда.
Мой Питер улыбается солнцем к моему приезду и обнимает меня ветром. Мой Питер нахмурился сегодня тучами, когда вместо того, чтобы сделать массаж его улиц ногами, я сидела в квартире. Он успокоился и снова улыбнулся, когда я вышла, хоть сначала и выразил мне свою обиду несколькими дождинками.
Мой Питер смотрит на меня строгим и прекрасным Исаакиевским собором, а я подхожу и глажу его колонны. Потом покупаю на дворцовой магнитик с ним - для человека, которому я обещала привезти в Москву Исаакиевский.
Он угощает меня вкусным кофе из кондитерской на Невском и ежевичным пирожком, а рядом со мной Петр Первый ест окрошку, а Екатерина пьет "Дюшес".
Он поет мне - поет то, что так актуально сейчас услышать, поет голосами уличных музыкантов, и я задираю голову и улыбаюсь в светлое небо - словно отражаю его улыбку.
Он танцует со мной в образе ярковолосой смешливой девочки и бодрого старичка в велосипедках.
Он выводит меня к Неве - и с ней мы разговариваем на нашем языке. Штаны мокрые по колено. Наглаженные волнами ступни.
Я тихонько пою песню из мультика у Зимнего, и одно из его окон ярко освещается.
Я чувствую, что меня любят, и отвечаю тем, чем могу. Потому что тоже люблю. Жаль, что помочь мне ты не смог. Хотя это еще спорно, я пока не знаю.
Спасибо, милый Питер.

У меня нет дома, поэтому мой дом - везде. И здесь тоже. Я никогда не одинока.

Искренне,
Алиса

@темы: ночной пост, Je respire, je suis, j'aime

---

В ожидании

Предвкушение поездки щекочет нос, как пузырьки газировки. Пустой рюкзак лежит на кровати и скалится на меня тремя ртами расстегнутых молний. "Накорми меня, ну накорми же, я готов". А я не спешу, я думаю, я выбираю, что поедет со мной на север, к ветру и воде. "Ты не настолько большой, дружок, не воображай о себе". Вещи раскиданы по комнате, в розетках торчат зарядники, чтобы ничего не подвело. Блокнот заполняется нужными записями и пометками.
Завтра у меня свидание с Питером после почти года разлуки. В нашу первую и единственную встречу вроде бы даже мы понравились друг другу. Питер, я еду по делам, помоги мне с ними, пожалуйста. А я привезу тебе тепла с юга в рюкзаке.
Удачи нам в бою.

Искренне,
Алиса.

@темы: The future never dies, я возьму велосипед и отправлюсь на тот свет

---

Рия. Молитва

Эта сторона меня не сильно адекватна реальности. Стихи из другого мира.

Я обращусь в ночное небо,
Я попрошу тебя, звезда:
Пускай, в какой бы тьме он ни был,
Ты путь укажешь до гнезда.

Я посмотрю под ноги, в землю,
Коснусь полка стеблей травы:
Вы защитите щитом кремня
Его от вражеской стрелы.

Как друга попрошу я ветер,
Обнявшись с ним у края стен:
Предупреди его о смерти,
Все расскажи, не будь с ним нем.

Река, ручей, волна, источник -
Я вас согрею своим телом,
А вы наполните все бочки,
Где он пройдет, где пить хотел он.

Ко тьме молюсь - прикрой его!
Ко свету - ослепи врага!
Для вас ведь это так легко,
Я ж с вами расплачусь сполна.

Во всех мирах, всех воплощеньях
Услышьте, знайте, сохраните!..
Я ж лишь могу мольбой священной
Путь осветить, чтоб он увидел.

@темы: Рия

---

Спираль времени

Я сижу на широких качелях, подвешенных на цепи, как гроб спящей царевны. Я не царевна и не сплю - просто прищуриваюсь так, чтоб зрение уловило другие витки спирали времени. Спирали, которая закручивается именно в этом месте.
Виток разворачивается за витком, сезоны сменяют друг друга, а я, наконец, нахожу то, что искала.
Две девочки идут к крайней из высоток. Тонконогие, угловатые девочки-подростки, несмотря на все намечающиеся признаки взросления и даже подкрашенные яблочным блеском губы выглядящие именно на эти свои двенадцать, а не на пятнадцать, как им тогда мечталось. Смотрю вслед, пока они не исчезают в третьем от моего края подъезде. Для них меня не существует, как не существует еще и качелей, на которых я сижу. Зато для них существует то, что сейчас стало обломками за моей спиной.
Я знаю, что они сейчас поднимутся на восьмой этаж, и прежде чем отправиться в квартиру пить чай, обсуждать все, что попадет на глаз и язык, слушать музыку и танцевать под нее - прекрасные занятия, когда дома нет родителей - они подойдут к окну на лестнице. И тогда у их ног ляжет вся воинская часть, которая занимает почти весь этот микрорайон. Прогретая солнцем, прошитая ритмом чеканных шагов, кое-где прикрытая от нескромных взглядов платком зелени. Она жила, она была похожа на муравейник, где каждый при занятии и вроде бы сам по себе, но при этом все делают одно чудовищно важное дело, которого мы понять не можем.
Для одной из девочек там был памятник, гораздо лучший, чем стоял на могиле. Как вечный живой цветок, как знак того, что все не зря. Она редко об этом говорила. Она не стояла, глядя туда с каменным и торжественным лицом. Нет, она смеялась, подшучивала над молодыми курсантами, на которых у нее был прекрасно наметанный взгляд, и предлагала их покадрить, когда пойдут в увольнительную, и смеялась, и пела, и в каждой вспышке ее легкого, заразного веселья я слышала молитву за того, кого она видела там. Видела, хотя его давно там не было, но... "Смотри, смотри, а вот это он делал, его работа!"
Вторая девочка просто восторженно смотрела на плац, на казармы, на водонапорку, на всю четкую, невероятно красивую систему. Ей нравилось там буквально все, и она долго могла стоять и изучать этот мир, так отличающийся от ее. Она показывала подруге каждую замеченную мелочь, подмечала все, вплоть до того, что "смотри, опять на вылазку поползли, совсем их там доконали".
...Сколько раз я находила глазами именно твою фигуру? Сколько раз смотрела на тебя? А может, мы сталкивались в магазине, куда мы шли за сладким к чаю, а вы - за мороженым и "Колокольчиком"?
Я не знаю. Тогда графики жизней подошли близко, очень близко, может, даже пересеклись и может, даже не один раз. Может, это правда такое место - где так или иначе накладывается, заворачивается и встречается слишком многое? Зацепка, которая зрела потом... Даже страшно подумать, сколько. Яблоко, катящееся по виткам времени.
Я встретила тебя спустя десять лет после тех событий. Я познакомилась с тобой через десять лет после первой встречи.
А в окне я вижу смеющихся девочек, а за спиной слышу тихий быстрый шорох - кажется, вы опять пошли всамоволку.

@темы: (re)member

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Холод писал это моими пальцами

стихотворчество о всем известных событиях

Зовут за сотни километров
Обледенелыми губами
Туда, где сходятся все ветры
"Приди, приди скорей за нами!

Туда, где грозный перевал
С клеймом, набитым именами,
Себе же имя он узнал,
Когда мы мертвыми все стали.

Глазами Люды и Семена
Мы поглядим из темноты.
До кедра, что всегда зеленый,
Девятерых ведут следы.

Любивших горы, перевал,
С кипящей кровью, молодых,
Но только он один лишь знал,
Что не оставит нас в живых.

Его любовь слегка другая -
Он одеялом нас укрыл
Таким, что каждый теперь знает:
Мы все - любовники горы.

Холодных пальцев ты не бойся -
Нам, знаешь, холодно всегда.
Сожми их крепче и укройся,
Согрей хотя бы до утра.

@музыка: 6 океанов - Перевал Дятлова

@темы: (re)member, Вне страны чудес

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Весеннее обострение жизни

Я жива. Я вслушиваюсь в ток крови, я разминаю руку, в которой колючей проволокой засела боль, тру лоб над бровью, снова ощущая жесткий проламывающий удар, тот самый, что пришелся в это место четыре года назад.
И я жива. Потому что пришло то время года, которое дает мне обновление. Я растворяюсь в этом пропахшем талой водой воздухе, в лужах на асфальте, во влажном свежевыстиранном небе, в чистом ветре. Я словно нарисована красками, и это все размывает меня, сливает с собой. Я становлюсь этим городом, я становлюсь каждым встреченным мной человеком, я проживаю множество жизней. Так, как всегда хотела.
В это время мне кажется, что я могу все. В это время я чувствую отголосок того, что чувствовала четыре года назад - на первом курсе, свободная, еще не знающая врага, любящая все, чувствующая все.
Тогда тоже было это время. Мы шли с контрольный по физике, разбрызгивая ботинками растворенное в лужах небо. У нас было триста рублей на троих. У меня была последняя сигарета. И в тот момент у нас не было прошлого, не было будущего, был только чистый, яркий, сияющий восторг настоящего. Было то ощущение абсолютного счастья и абсолютной правильности, которого я не испытывала в таком размере ни до, ни после этого. Словно маленький воздушный шарик надували все сильней, и он стал размером с Землю, Юпитер, Солнце, Галактику, Вселенную.
Каждую весну в это время я слышу отголоски тех двух часов абсолютного счастья. Каждую весну мне хочется раздуть свой воздушный шарик хотя бы до размеров хорошего летательного аппарата и унести на нем тех, кого я люблю.
Потому что когда меня размывает, моя неадекватнвя, ненормальная, ненужная эмпатия (с которой у меня хронический семейный статус "все крайне сложно") становится нестерпимо острой. И это было бы здорово, если бы я знала, что с этим делать, кроме как чувствовать.
Je respire. Je suis. J'aime. За себя и за всех.

Искренне,
Алиса

@темы: вечерний пост, (re)member

---

Выберите вашу свечу-программу

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра